haron258 wrote in goodspb

Поранил душу мне покойник...

Зеркало.

Шут был вор: он воровал минуты — 

Грустные минуты, тут и там, — 

Грим, парик, другие атрибуты

Этот шут дарил другим шутам.

В светлом цирке между номерами

Незаметно, тихо, налегке

Появился клоун между нами,

В иногда дурацком колпаке:

Зритель наш шутами избалован — 

жаждет смеха он, тряхнув мошной,

И кричит: «Да разве это клоун!

Если клоун — должен быть смешной!»

Вот и мы... пока мы вслух ворчали:

« Вышел на арену — так смеши!» — 

Он у нас тем временем печали

Вынимал тихонько из души.

Мы опять в сомненье — век двадцатый:

Цирк, у нас, конечно, мировой, — 

Клоун, правда, слишком мрачноватый — 

Невесёлый клоун, не живой.

Ну а он, как будто в воду канув,

Вдруг при свете, нагло, в две руки

Крал тоску из внутренних карманов

Наших душ, одетых в пиджаки.

Мы потом смеялись обалдело,

Хлопали, ладоши раздробя,

Он смешного ничего не делал, — 

Горе наше брал он на себя.

Только балагуря,  тараторя — 

Всё грустнее становился мим:

Потому что груз чужого горя

По привычке он считал своим.

Тяжелы печали, ощутимы — 

Шут сгибался в световом кольце, — 

Делались всё горше пантомимы,

И морщины глубже на лице.

Но тревоги наши и невзгоды

Он горстями выгребал из нас — 

Будто обезболивал нам роды, — 

А себе — защиты не припас.

Мы теперь без боли хохотали,

Весело по нашим временам:

Ах, как нас приятно обокрали — 

Взяли то, что так мешало нам !

Время ! И разбив себе колени,

Уходил он, думая своё.

Рыжий воцарился на арене,

Да и за пределами её.

Злое наше вынес добрый гений

За кулисы — вот нам и смешно.

Вдруг — весь рой украденных мгновений

В нём сосредоточился в одно.

В сотнях тысяч ламп погасли свечи.

Барабана дробь — и тишина...

Слишком много он взвалил на плечи

Нашего — и сломана спина.

Зрители — и люди между ними

Думали: вот пьяница упал...

Шут в своей последней пантомиме

Заигрался — и переиграл.

Он застыл — не где-то, не за морем

Возле нас, как бы прилёг, устав, — 

Первый клоун захлебнулся горем,

Просто сил своих не рассчитав.

Я шагал вперёд, неутомимо,

Но успев склониться перед ним.

Этот трюк — уже не пантомима:

Смерть была — царица пантомим !

Этот вор, с коленей срезав путы,

По ночам не угонял коней.

Умер шут. Он воровал минуты — 

Грустные минуты у людей.

Многие из нас бахвальства ради

Не давались: проживём и так !

Шут тогда подкрадывался сзади

Тихо и бесшумно — на руках...

Сгинул, канул он — как ветер сдунул !

Или это шутка чудака ?...

Только я колпак ему — придумал,

Этот клоун был БЕЗ КОЛПАКА.

В. Высоцкий.

 

promo goodspb september 8, 2017 17:46 803
Buy for 200 tokens
Вот поэтому Путин – не ваш, а мой президент. Потому что я – русская. А вы – не русские. Моя статья «Я русская! Я устала извиняться!» привлекла такое количество троллей разного вида и происхождения, что сумела набрать 2400 комментариев. Кем меня только не…

Error

Anonymous comments are disabled in this journal

default userpic

Your reply will be screened